破壳之声
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后院的青砖墙根下总趴着三五只母鸡。每当午后阳光斜斜地照在铁皮水槽上，它们就会用暗黄的喙啄食菜叶，细碎的绒毛裹着泥屑纷纷扬扬。我常隔着竹帘偷看这些笨拙的家伙，看它们为半条蚯蚓相互踩踏，看沾着草籽的翅膀扑棱起呛人的尘土。
老人们常说母鸡是活闹钟，可它们的啼鸣总不合节拍。清晨五更天，当第一缕炊烟刚爬上邻家的烟囱，这群聒噪的演奏家就迫不及待地吊嗓子。有时我故意跺着木楼梯下楼，惊得它们四散奔逃，可不过半盏茶的功夫，又聚拢在晾衣绳下啄我的布鞋。
最让我恼火的是上个月。我蹲在葡萄架下读《飞鸟集》，它们竟把诗集当成了磨爪石。泛黄的书页上落满梅花状的爪印，那句"天空没有翅膀的痕迹，但我已飞过"被踩得支离破碎。我攥着诗集冲进堂屋，却听见外婆在厨房里笑："鸡崽儿哪懂什么诗书礼乐哟。"
窗台上的仙人掌突然开了花。月光透过瓦缝漏进来，在石膏鹰摆件上流淌。我摸着它粗粝的翅膀，突然明白自己为何总爱擦拭这尊旧物——原来每根羽毛都在诉说对云层的渴望。母鸡们仍在院子里咕咕叨叨，可那声音忽然变得遥远，像隔着厚厚的毛玻璃。
晾衣绳上的蓝布衫在夜风里鼓荡，恍若雏鹰试翼。我轻轻合上诗集，把沾着鸡爪印的那页抚了又抚。晨露未晞的清晨，当第一声啼鸣刺破雾霭时，我竟从这粗粝的声响里，听见了某种破壳而出的震颤。
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