萤火虫与星辰
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夏夜的蝉鸣总裹着外婆的蒲扇香。她常坐在老槐树下，用带着乡音的话语编织故事。那些年我总以为，外婆说的话就像她纳鞋底的线，又长又绕，直到那个泛着消毒水味道的夜晚，才明白那些朴素的句子原是藏着星光的茧。
"小囡知道不？老鹰教雏鸟飞，总要先把窝掀了。"初二那年我参加作文比赛落选，外婆把红糖糍粑塞进我书包时这么说。我咬着糍粑的甜，却尝不出话里的咸。直到中考放榜那天，蝉声突然变得刺耳——录取通知单上印着的，是所从未想过的学校。
八月的月亮像块没烤熟的烧饼，黏糊糊地挂在天上。我蜷缩在竹席上数纱窗的格子，数着数着就听见布料摩擦的窸窣声。外婆抱来晒得蓬松的棉被，像往年每个夏夜那样躺在我身边。她身上永远有晒谷场的气息，混着风油精的清凉。
"三中食堂的桂花糖藕可甜咧。"黑暗中传来外婆慢悠悠的声音，"当年你大舅在砖窑厂做工，每天揣着窝头走三十里夜路，现在不照样给家里盖了楼？"她粗糙的手掌轻轻拍打我的后背，像在哄襁褓里的婴孩，"萤火虫在黑处才显亮，你说是不是这个理？"
晨光爬上窗棂时，我望着镜子里红肿的眼睛，忽然想起外婆说过的话。她说春天播种要踩着霜，说腊梅香要等雪压枝，说老井水越旱越甜。那些曾经听不懂的乡谚，突然变成了会发光的种子，在潮湿的心事里生根发芽。
如今每当我走过三中的紫藤长廊，总想起外婆用皱纹藏着的智慧。她教会我的不是漂亮话，而是像稻穗低头般的生存哲学。真正的光芒不必是太阳，做只提着灯笼的萤火虫，也能照亮自己的江湖。
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