行囊里的月光
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窗外的梧桐叶簌簌作响，我攥着被阳光晒得发烫的成绩单，蓝色窗帘在热浪中轻轻起伏。母亲临走前熨好的校服还带着折痕，衣领处却已沾满我慌乱中打翻的墨水。这让我想起《解忧杂货店》里那个迷失的少年，他说每个人的地图都是白纸，可我的纸上分明布满了橡皮反复擦拭的毛边。
厨房传来父亲收拾碗筷的叮当声，比往常更清脆些。他总说人生如登山，背包里装不下四季的衣裳。当我将陪伴三年的篮球塞进储物柜时，皮质表面还留着去年联赛时蹭破的裂口。那个总在晚自习后等我回家的身影，此刻正在教室后排专注地演算习题，马尾辫上的浅蓝色发圈，是我们去年在校门口小摊一起挑的。
深夜收拾行囊，发现父亲偷偷塞进来的羽绒服口袋里藏着张字条。"江南多雨"四个字被他写得力透纸背，墨迹在灯下泛着湿润的光。我忽然明白，所谓放下不是丢弃，而是把某些东西化作掌心的茧。就像母亲留下的青瓷茶杯，杯底那道裂纹里沉淀的，是无数个清晨氤氲的茶香。
站台上汽笛鸣响时，我摸了摸书包侧袋。那里装着撕碎的琴谱、半块橡皮，还有从旧日记本上剪下的半阙宋词。列车启动的刹那，月光突然穿过云层，把我的影子拉得很长，像支将要起飞的箭。
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