暮色像被揉皱的墨纸，慢慢洇染整个天空。我攥紧书包带站在巷口，老槐树的影子张牙舞爪地铺在青石板上，远处传来几声零星的狗吠。这样的夜晚，总能让我想起藏在记忆深处的故事。
巷子尽头的瓦房是姥姥家。小时候每个周末，我都要穿过这条百米长的小巷去补习班。那时的路灯像瞌睡人的眼，总在关键时候罢工。每当走到巷子中间那段最暗的路段，我的心跳就会变成密集的鼓点。直到某天摔倒磕破膝盖后，姥姥开始拄着竹杖在巷口等我。
记得那年深秋特别冷，姥姥总穿着靛青色棉袄站在梧桐树下。她的银发在月光下泛着柔和的光晕，远远望见我的身影，就会举起手电筒在空中画圈。那束摇晃的光斑是黑暗中最温暖的记号，我总是一路小跑着冲进她带着药香味的怀抱。
去年冬天姥姥突发肺炎住院，我第一次独自面对漆黑的巷道。冷风卷着枯叶打转，我数着心跳走到最暗处时，忽然听见"咔嗒"一声——邻居王婶站在阳台上，把厨房的照明灯转向了巷道。那抹暖黄的灯光像姥姥织的毛线围巾，轻轻裹住了发抖的我。
如今巷子里新装了太阳能路灯，银白色的光晕整夜守护着青石板路。上周陪康复的姥姥散步，她摸着崭新的灯柱感慨："现在的光真亮啊。"我悄悄把她的手握得更紧些，那些年她用手电筒为我照亮的，不仅仅是百米巷道。
暮色像被揉皱的墨纸，慢慢洇染整个天空。我攥紧书包带站在巷口，老槐树的影子张牙舞爪地铺在青石板上，远处传来几声零星的狗吠。这样的夜晚，总能让我想起藏在记忆深处的故事。
巷子尽头的瓦房是姥姥家。小时候每个周末，我都要穿过这条百米长的小巷去补习班。那时的路灯像瞌睡人的眼，总在关键时候罢工。每当走到巷子中间那段最暗的路段，我的心跳就会变成密集的鼓点。直到某天摔倒磕破膝盖后，姥姥开始拄着竹杖在巷口等我。
记得那年深秋特别冷，姥姥总穿着靛青色棉袄站在梧桐树下。她的银发在月光下泛着柔和的光晕，远远望见我的身影，就会举起手电筒在空中画圈。那束摇晃的光斑是黑暗中最温暖的记号，我总是一路小跑着冲进她带着药香味的怀抱。
去年冬天姥姥突发肺炎住院，我第一次独自面对漆黑的巷道。冷风卷着枯叶打转，我数着心跳走到最暗处时，忽然听见"咔嗒"一声——邻居王婶站在阳台上，把厨房的照明灯转向了巷道。那抹暖黄的灯光像姥姥织的毛线围巾，轻轻裹住了发抖的我。
如今巷子里新装了太阳能路灯，银白色的光晕整夜守护着青石板路。上周陪康复的姥姥散步，她摸着崭新的灯柱感慨："现在的光真亮啊。"我悄悄把她的手握得更紧些，那些年她用手电筒为我照亮的，不仅仅是百米巷道。
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