厨房的玻璃窗上总蒙着薄薄的水雾，妈妈弯腰切菜的背影在雾气中若隐若现。这个看了十二年的画面，藏着比语文课本里"慈母手中线"更鲜活的温度。
记得去年深秋的雨夜，发烧的我迷迷糊糊看见床头摆着凉白开和退烧药。爸爸的外套还带着雨水的气息，他刚从药店跑回来，裤脚湿漉漉地滴着水。那时我突然发现，原来父母的爱不是惊天动地的壮举，而是晾在阳台永远带着阳光味道的校服，是书包侧袋永远备着的独立包装口罩。
周末跟着妈妈学包饺子时，她总把最饱满的"元宝饺"悄悄放进我的碗里。面粉沾在她眼角的皱纹里，让我想起春天柳树抽芽时树皮的纹路。爸爸修自行车时，工具箱里永远备着给我的棒棒糖，金属工具和彩色糖纸在阳光下闪着不同的光。
现在的我会在妈妈炒菜时主动剥蒜，会在爸爸加班时给他留盏小夜灯。阳台上的绿萝新抽的藤蔓绕着晾衣架生长，就像我们彼此牵挂的日常。父母给予的爱从来不是单方面的付出，而是像种子遇见春雨，终会在时光里长出感恩的新芽。
厨房的玻璃窗上总蒙着薄薄的水雾，妈妈弯腰切菜的背影在雾气中若隐若现。这个看了十二年的画面，藏着比语文课本里"慈母手中线"更鲜活的温度。
记得去年深秋的雨夜，发烧的我迷迷糊糊看见床头摆着凉白开和退烧药。爸爸的外套还带着雨水的气息，他刚从药店跑回来，裤脚湿漉漉地滴着水。那时我突然发现，原来父母的爱不是惊天动地的壮举，而是晾在阳台永远带着阳光味道的校服，是书包侧袋永远备着的独立包装口罩。
周末跟着妈妈学包饺子时，她总把最饱满的"元宝饺"悄悄放进我的碗里。面粉沾在她眼角的皱纹里，让我想起春天柳树抽芽时树皮的纹路。爸爸修自行车时，工具箱里永远备着给我的棒棒糖，金属工具和彩色糖纸在阳光下闪着不同的光。
现在的我会在妈妈炒菜时主动剥蒜，会在爸爸加班时给他留盏小夜灯。阳台上的绿萝新抽的藤蔓绕着晾衣架生长，就像我们彼此牵挂的日常。父母给予的爱从来不是单方面的付出，而是像种子遇见春雨，终会在时光里长出感恩的新芽。
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