梦想的彼岸，总有一朵花为坚持的人绽放。——题记
每个人心里都藏着一颗梦想的种子。小时候，我总爱趴在窗边看天上的风筝，觉得它们像极了那些飘在空中的愿望。可后来才明白，想让风筝飞得高，得紧紧攥住手中的线，迎着风不停地奔跑。
刘伟叔叔的故事让我第一次读懂了“努力”的分量。失去双臂的他，像一株被石头压住的小草，硬是靠着脚趾在钢琴键上摸索出了生命的旋律。记得他在采访里说：“我每天练琴十个小时，脚趾磨出血泡，就缠上纱布继续弹。”那些黑白琴键上留下的不仅是音符，还有他浸透汗水的脚印。去年音乐会上，他演奏的《野蜂飞舞》让全场屏息——原来没有翅膀的人，也能让梦想翱翔。
我的书包里一直贴着偶像武艺的海报。十年前，他还是个在选秀舞台上紧张到忘词的青涩少年。有评委说他“资质平平”，可他只是默默把这句话折成纸飞机，投进了练习室的垃圾桶。三年后，当我再在电视上看到他时，他已能在万人舞台上从容地边唱边跳。有次粉丝见面会，他撩起袖子给我们看胳膊上的膏药，笑着说：“这些可比奖杯实在多了。”
追梦的路从来不是铺满花瓣的。就像我们学校后山那条陡峭的石阶，刚开始总有人抱怨腿酸，可走到半山腰回望时，会发现每一步都让远处的风景更清晰了些。去年参加市作文比赛，我改了十三遍稿子，废纸篓里揉皱的稿纸堆成了小山。当获奖名单公布时，我突然懂了语文老师常说的那句话：汗水滴进泥土的声音，是春天最好的前奏。
古人把玉比作君子的品格，其实梦想何尝不是一块璞玉？只有用坚持的刻刀日夜打磨，才能让藏在石壳里的光彩透出来。每次晚自习后走过空荡荡的操场，我总会仰头看看教学楼上亮着的几盏灯——那里面坐着的身影，或许都在笨拙而认真地雕琢着自己的那块玉。
当晨光再次染红教室的窗棂时，我翻开课本，听见心底的种子在悄悄拔节。相信总有一天，那些在寒冬里攥紧的坚持，会在春天的枝头开成漫山遍野的映山红。——尾记
梦想的彼岸，总有一朵花为坚持的人绽放。——题记
每个人心里都藏着一颗梦想的种子。小时候，我总爱趴在窗边看天上的风筝，觉得它们像极了那些飘在空中的愿望。可后来才明白，想让风筝飞得高，得紧紧攥住手中的线，迎着风不停地奔跑。
刘伟叔叔的故事让我第一次读懂了“努力”的分量。失去双臂的他，像一株被石头压住的小草，硬是靠着脚趾在钢琴键上摸索出了生命的旋律。记得他在采访里说：“我每天练琴十个小时，脚趾磨出血泡，就缠上纱布继续弹。”那些黑白琴键上留下的不仅是音符，还有他浸透汗水的脚印。去年音乐会上，他演奏的《野蜂飞舞》让全场屏息——原来没有翅膀的人，也能让梦想翱翔。
我的书包里一直贴着偶像武艺的海报。十年前，他还是个在选秀舞台上紧张到忘词的青涩少年。有评委说他“资质平平”，可他只是默默把这句话折成纸飞机，投进了练习室的垃圾桶。三年后，当我再在电视上看到他时，他已能在万人舞台上从容地边唱边跳。有次粉丝见面会，他撩起袖子给我们看胳膊上的膏药，笑着说：“这些可比奖杯实在多了。”
追梦的路从来不是铺满花瓣的。就像我们学校后山那条陡峭的石阶，刚开始总有人抱怨腿酸，可走到半山腰回望时，会发现每一步都让远处的风景更清晰了些。去年参加市作文比赛，我改了十三遍稿子，废纸篓里揉皱的稿纸堆成了小山。当获奖名单公布时，我突然懂了语文老师常说的那句话：汗水滴进泥土的声音，是春天最好的前奏。
古人把玉比作君子的品格，其实梦想何尝不是一块璞玉？只有用坚持的刻刀日夜打磨，才能让藏在石壳里的光彩透出来。每次晚自习后走过空荡荡的操场，我总会仰头看看教学楼上亮着的几盏灯——那里面坐着的身影，或许都在笨拙而认真地雕琢着自己的那块玉。
当晨光再次染红教室的窗棂时，我翻开课本，听见心底的种子在悄悄拔节。相信总有一天，那些在寒冬里攥紧的坚持，会在春天的枝头开成漫山遍野的映山红。——尾记
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