夏夜的蝉鸣里，我总爱翻动泛黄的书页。苏轼说"腹有诗书气自华"时，是否也曾在竹影婆娑的庭院里，借着月光读《史记》？这个疑问，让我在十岁那年第一次触摸到了文字的温度。记得那个暑假，我在外公的老藤椅下发现了一箱旧书，褪色的《安徒生童话》扉页上，还留着母亲少女时代的批注。
童话世界曾是照亮童年的萤火虫。卖火柴的小女孩蜷缩在街角时，我抱着暖水袋哭湿了枕头；丑小鸭破冰游向天鹅群时，我跟着在院子里张开双臂转圈。这些故事像春日的蒲公英，把想象的种子撒在我心田。直到现在，每当看见商店橱窗里的烤鹅模型，仍会想起那个攥着火柴的瘦小身影。
初三的雨季，保尔·柯察金在病榻上写作的身影，成了我书桌上的台灯。月考失利那晚，我翻开《钢铁是怎样炼成的》，铅笔在"人的一生应当这样度过"那段话下划出深深的痕迹。晨光熹微时，笔记本上已写满演算公式——原来文字真的能化作支撑脊梁的力量。
最近迷上老舍笔下的北平。跟着祥子的车辙走过地安门的石板路，看茶馆里提笼架鸟的老爷子们斗蝈蝈。这些铅字搭建的时空隧道，让我在江南梅雨里听见了清脆的京片子。书页间夹着的银杏叶书签，不知不觉已积攒了二十三枚。
此刻台灯下，新买的《百年孤独》正散发着油墨香。马尔克斯说"生命从来不曾离开过孤独而独立存在"，这让我想起苏轼夜读时摇曳的烛光，想起保尔写作时窗外的落雪，想起祥子拉车时额头的汗珠。原来每本书都是通往不同世界的站台，而我们的灵魂永远在路上。
夏夜的蝉鸣里，我总爱翻动泛黄的书页。苏轼说"腹有诗书气自华"时，是否也曾在竹影婆娑的庭院里，借着月光读《史记》？这个疑问，让我在十岁那年第一次触摸到了文字的温度。记得那个暑假，我在外公的老藤椅下发现了一箱旧书，褪色的《安徒生童话》扉页上，还留着母亲少女时代的批注。
童话世界曾是照亮童年的萤火虫。卖火柴的小女孩蜷缩在街角时，我抱着暖水袋哭湿了枕头；丑小鸭破冰游向天鹅群时，我跟着在院子里张开双臂转圈。这些故事像春日的蒲公英，把想象的种子撒在我心田。直到现在，每当看见商店橱窗里的烤鹅模型，仍会想起那个攥着火柴的瘦小身影。
初三的雨季，保尔·柯察金在病榻上写作的身影，成了我书桌上的台灯。月考失利那晚，我翻开《钢铁是怎样炼成的》，铅笔在"人的一生应当这样度过"那段话下划出深深的痕迹。晨光熹微时，笔记本上已写满演算公式——原来文字真的能化作支撑脊梁的力量。
最近迷上老舍笔下的北平。跟着祥子的车辙走过地安门的石板路，看茶馆里提笼架鸟的老爷子们斗蝈蝈。这些铅字搭建的时空隧道，让我在江南梅雨里听见了清脆的京片子。书页间夹着的银杏叶书签，不知不觉已积攒了二十三枚。
此刻台灯下，新买的《百年孤独》正散发着油墨香。马尔克斯说"生命从来不曾离开过孤独而独立存在"，这让我想起苏轼夜读时摇曳的烛光，想起保尔写作时窗外的落雪，想起祥子拉车时额头的汗珠。原来每本书都是通往不同世界的站台，而我们的灵魂永远在路上。
 copy@2x.png)
