推开书房木窗时，暮色正温柔地漫过院角的桂花树。指尖抚过书架上泛黄的册页，忽然生出探寻文学真谛的渴望。风铃轻响间，墨香幻化成通往时光深处的青石小径。
竹影婆娑处，见冰心奶奶摇着蒲扇坐在藤椅上。她指着檐角新结的蛛网说："文学是檐下蜘蛛织就的晨露，是灶台上跳跃的柴火光影。你看那晾衣绳上滴落的水珠，折射着七种人生况味。"她轻拍我手背时，掌纹间似有清泉流过，浸润着那些被暑气蒸干的词句。
推开竹篱笆门，钱钟书先生正在葡萄架下校正古籍。他扶了扶玳瑁眼镜："文学是春燕衔泥时掉落的草茎，是耕牛踩在田埂上的梅花印。记得去年冬至邻居送来的腊八蒜么？那青瓷坛里腌着整个村子的烟火。"杨绛女士递来新蒸的槐花糕，蒸笼掀开时腾起的水雾里，恍惚看见她笔下"我们仨"围炉夜话的剪影。
胡同尽头，鲁迅先生握着烟斗站在银杏树下。他凝视着树梢最后一片不肯坠落的黄叶："文学是刺破脓疮的手术刀，也是包扎伤口的纱布。你看那卖报童冻红的耳朵，听那纺织女工咳嗽声里的棉絮，这才是笔尖该蘸的墨。"话音坠地，惊起一群在墙根啄食的麻雀，扑棱棱飞向暮色苍茫处。
归家时月光已爬上窗棂。书案上的稿纸被夜风掀起，墨迹未干的字句正在呼吸。原来文学不是书斋里精致的标本，而是街巷间永远鲜活的心跳。
推开书房木窗时，暮色正温柔地漫过院角的桂花树。指尖抚过书架上泛黄的册页，忽然生出探寻文学真谛的渴望。风铃轻响间，墨香幻化成通往时光深处的青石小径。
竹影婆娑处，见冰心奶奶摇着蒲扇坐在藤椅上。她指着檐角新结的蛛网说："文学是檐下蜘蛛织就的晨露，是灶台上跳跃的柴火光影。你看那晾衣绳上滴落的水珠，折射着七种人生况味。"她轻拍我手背时，掌纹间似有清泉流过，浸润着那些被暑气蒸干的词句。
推开竹篱笆门，钱钟书先生正在葡萄架下校正古籍。他扶了扶玳瑁眼镜："文学是春燕衔泥时掉落的草茎，是耕牛踩在田埂上的梅花印。记得去年冬至邻居送来的腊八蒜么？那青瓷坛里腌着整个村子的烟火。"杨绛女士递来新蒸的槐花糕，蒸笼掀开时腾起的水雾里，恍惚看见她笔下"我们仨"围炉夜话的剪影。
胡同尽头，鲁迅先生握着烟斗站在银杏树下。他凝视着树梢最后一片不肯坠落的黄叶："文学是刺破脓疮的手术刀，也是包扎伤口的纱布。你看那卖报童冻红的耳朵，听那纺织女工咳嗽声里的棉絮，这才是笔尖该蘸的墨。"话音坠地，惊起一群在墙根啄食的麻雀，扑棱棱飞向暮色苍茫处。
归家时月光已爬上窗棂。书案上的稿纸被夜风掀起，墨迹未干的字句正在呼吸。原来文学不是书斋里精致的标本，而是街巷间永远鲜活的心跳。
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