蝉鸣撕开夏夜的帷幕时，我正对着书单发愁。游戏手柄在手边泛着冷光，冰镇西瓜在桌上淌着红汁，可胸腔里总有什么在轻轻抓挠——直到指尖触到《朝花夕拾》泛黄的扉页。
先生笔下的猫总让我想起邻居家的虎斑猫。去年梅雨季，母亲抱回只三花猫说要治鼠患。那猫儿白日蜷在藤椅上打盹，夜里却把鼠儿当玩具，总将灰扑扑的小东西拨到我的作业本上。当鼠尾扫过《从百草园到三味书屋》的插图时，我突然读懂了先生笔下的悲悯：那些被猫爪摁住的，何尝不是旧时代里千千万万挣扎的魂灵？
书页间蹦跳的不仅是猫鼠。油蛉在墙根低吟，覆盆子染红童稚的掌心，长妈妈絮叨的规矩里裹着滚烫的关怀。这些细碎的童年光影，在先生笔下渐渐显影成时代的底片。当藤野先生的讲义化作漫天星子，我忽然惊觉，那些被我们随手丢弃的旧时光里，藏着多少未曾参透的深意。
此刻台灯在书页上织出暖黄的光晕，仿佛先生正隔着百年时光与我对话。窗外的蝉依然在唱，却已不再是开篇时躁动的调子。合上书页时，月光恰好漫过案头那盆茉莉，细白的花瓣上缀满露水，恍若未干的泪痕。
蝉鸣撕开夏夜的帷幕时，我正对着书单发愁。游戏手柄在手边泛着冷光，冰镇西瓜在桌上淌着红汁，可胸腔里总有什么在轻轻抓挠——直到指尖触到《朝花夕拾》泛黄的扉页。
先生笔下的猫总让我想起邻居家的虎斑猫。去年梅雨季，母亲抱回只三花猫说要治鼠患。那猫儿白日蜷在藤椅上打盹，夜里却把鼠儿当玩具，总将灰扑扑的小东西拨到我的作业本上。当鼠尾扫过《从百草园到三味书屋》的插图时，我突然读懂了先生笔下的悲悯：那些被猫爪摁住的，何尝不是旧时代里千千万万挣扎的魂灵？
书页间蹦跳的不仅是猫鼠。油蛉在墙根低吟，覆盆子染红童稚的掌心，长妈妈絮叨的规矩里裹着滚烫的关怀。这些细碎的童年光影，在先生笔下渐渐显影成时代的底片。当藤野先生的讲义化作漫天星子，我忽然惊觉，那些被我们随手丢弃的旧时光里，藏着多少未曾参透的深意。
此刻台灯在书页上织出暖黄的光晕，仿佛先生正隔着百年时光与我对话。窗外的蝉依然在唱，却已不再是开篇时躁动的调子。合上书页时，月光恰好漫过案头那盆茉莉，细白的花瓣上缀满露水，恍若未干的泪痕。
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