荔枝林里的时光
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老屋前的荔枝林又开花了，细碎的白花像星星落在墨绿的叶丛间。我蹲下身捡起一朵落花，指尖沾着晨露的凉意，恍惚又看见爷爷布鞋上沾着的草屑。
记得每个暑假清晨，爷爷总要拎着竹篓往林子里钻。露水未干的青石板上，他佝偻着背给荔枝树修枝，指甲缝里嵌着褐色的树胶。我蹲在田埂上学他抓土，湿润的黑泥从指缝溢出，裹着青草与腐叶的清香。他总说："树根要透气，土不能压太实"，粗糙的手掌覆住我的小手，带着我轻轻拍打泥土。
晌午的蝉鸣里，竹躺椅在廊下吱呀摇晃。爷爷枕着旧报纸打盹，草帽斜扣在脸上，阳光透过帽檐的破洞，在他鼻梁上画出跳动的光斑。有次我偷戴他的草帽，帽檐垂到下巴，惹得他笑出缺牙的黑洞："像顶着荷叶的青蛙崽！"那笑声震落几朵荔枝花，飘飘荡荡落在他的白汗衫上。
去年深秋再回老屋，发现爷爷在每棵树下都垫了木桩。他说这样雨季泥土不会溅到树根，说着弯腰去扶歪斜的支架，后颈的皱纹里蓄满细汗。我忽然看清他稀疏白发间露出的头皮，像初春未融的残雪。
如今站在开满白花的林间，风过时花枝轻颤，仿佛那些旧时光都藏在每片翻动的叶子里。泥土依然散发熟悉的潮气，混合着荔枝花的清甜，恍惚又听见竹躺椅的吱呀声，混着沙哑的笑，在六月的风里轻轻摇晃。
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