窗台松语
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去年初春，同桌神神秘秘塞给我颗芝麻大小的种子。我捧着这颗灰褐色的"小不点"，她故作玄虚："养着看嘛，会说话的。"
翻箱倒柜找出个褪色的陶盆，松松土就随手埋了进去。那时刚升入高中，课业像潮水般漫过脚踝，哪顾得上这无名小苗。谁知清明前后，泥土竟顶出抹嫩绿。细看茎秆如青玉雕琢，节节分明，倒像缩微版的竹子。待到五月初，新枝已攀着防盗网蜿蜒，针叶细密如祖母绣绷上的绿丝线——竟是株倔强的松。
分班考试放榜那天，蝉鸣格外刺耳。走廊里，看见曾并肩复习的小美抱着科技班课本走过，我攥着普通班的课表躲进楼道。书包里的试卷皱成一团，像被揉碎的自尊。周末回家，母亲什么也没说，只是往阳台努努嘴。
推开纱窗的刹那，我愣住了。原先巴掌大的陶盆早已盛不下这蓬勃的生命，根系如银色溪流漫过盆沿。枝干虬曲向上，在晾衣架与空调外机间辟出蜿蜒的绿径。最顶端的新芽正迎着西晒倔强生长，针叶在暮色里泛着釉色光泽。
指尖抚过树皮粗糙的纹路，忽然想起生物课学的导管组织。这些肉眼难见的"毛细血管"，正在默默运输着生命的琼浆。斜阳穿过枝叶，在瓷砖上投下斑驳的影子，仿佛松树在用光与影书写生存的密码。
那天夜里翻到陶渊明"久在樊笼里，复得返自然"的诗句，月光正巧洒在窗台的松影上。忽然明白，科技班的铜牌不过是教育超市里的价签，真正的养分从来都在自己的根脉里。就像这株不曾被精心照料的松树，在水泥森林的夹缝中，依然长成了自己的模样。
现在的我，常在晨读时与窗台的绿影对望。它教我用年轮计算时光，用落叶理解沉淀。当秋风卷走枯黄的试卷，那抹常青的绿总在提醒：向下扎根的人，终会触摸到属于自己的天空。
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