青山入梦
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父亲说老家的山能听懂松涛，河水会记住每片落叶的纹路。虽然我出生在离乡百里外的县城，但血脉里流淌的黄土记忆，总在春深时泛起细碎的涟漪。
那年清明随父返乡，我初次触摸到书本之外的故乡。村口歪脖槐树垂着铜铃，风过时叮咚作响，像在数落游子迟归的年岁。山是褪色的黛青，褶皱里藏着先人开荒的犁痕。我们踩着松针铺就的阶梯往祖坟去，父亲忽然蹲下，指尖摩挲着石缝间新冒的蕨菜："这绿，和你太爷爷描在族谱上的墨色一模一样。"
夏夜常宿在土坯老屋。月光淌过瓦当滴落天井，蟋蟀在墙角唱着古老的歌谣。二叔公摇着蒲扇讲古，说山脚下那眼泉是青龙眼泪化的，饥荒年月救过全村性命。我枕着蛙声入眠，梦见自己变成山雀，在云雾缭绕的峰峦间寻找祖父年轻时埋下的酒坛。
再回去时高速公路已劈开北坡。推土机轰鸣中，老祠堂的雕花门楣蜷缩在建筑废料堆里，像被遗弃的族谱残页。几个戴安全帽的工人蹲在断墙下吃盒饭，辣椒油渗进青砖的裂缝，染红了半截模糊的"忠厚传家"。
如今常在晚自习间隙眺望西南。城市霓虹淹没了星斗，我却总能听见群山在记忆深处发出悠长的叹息。那些被水泥封印的根系，那些消散在推土机尾气里的山歌，正化作墨迹，在我日记本里蜿蜒成永不干涸的溪流。
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