教室后墙的绿萝垂下三片新叶的那个秋天，艾新怀老师带着他磨得发亮的紫砂茶杯走进我的生命。每当夕阳斜斜地
三月的风裹着玉兰花香漫过窗棂时，我正仔细熨平曲裾的褶皱。阳光透过薄纱窗帘，在琴谱上投下细碎的光斑。巷
语言是穿透灵魂的双面镜，既能刺出最深的伤口，也能映照最暖的光芒。正如草原上的风，既能卷起沙石遮蔽日光
当酥梨种子被移栽到花盆时，农人曾说它生错了地方。可这粒倔强的种子依然在瓦砾间萌发新芽，用虬曲的枝干撑
推开书桌上散落的试卷，我常盯着窗外的梧桐发呆。那些错过的、遗憾的、期待的碎片在记忆长河里浮沉，像未完
晨雾未散时爬山，总会在岔路口犹豫不决。但当我们带着前次迷途的记忆再次启程，山间露珠浸润的野花会格外清
初中那年，我家搬进了需要攀爬陡坡才能抵达的小区。每当夕阳在坡顶的梧桐树梢摇晃，我总要在单元楼前驻足片
清晨的薄雾里，我数着校服第三颗纽扣上的线头，突然意识到这座城市正在悄然改变。五颜六色的共享单车像雨后
巷口的梧桐叶沙沙作响时，我总爱驻足看行人剪影。早高峰的上班族提着豆浆匆匆掠过，遛鸟的老伯哼着京戏踱步
山脚下的小村庄里住着位勤劳的老伯。每天清晨，他总握着竹扫帚清扫庭院，连石缝里钻出的野草都要仔细拔除。
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